Бабушкин суп
Сегодня сорок дней, как бабушки нет. Гости ушли. Надежда моет посуду, её племянник Степан вытирает тарелки. На плите стоит большая кастрюля с куриным супом.
Степан: Тётя Надя, а суп сегодня вкуснее, чем на похоронах.
Тётя: Ещё бы. На похоронах его варила соседка. А сегодня — я. По маминому рецепту.
Степан: По бабушкиному? Нет. У бабушки суп был другой.
Тётя: Как это другой? Я его тридцать лет варю. Она меня сама научила.
Степан: Не знаю. Но у неё был вкуснее. Давай проверим. Лук кладёшь?
Тётя: Кладу.
Степан: Морковку?
Тётя: Кладу.
Степан: Лапшу домашнюю?
Тётя: Конечно, домашнюю. И лавровый лист, два листа. Всё как у мамы.
Степан: Тогда почему у неё было вкуснее?
Надежда молчит. Потом закрывает дверь на кухню.
Тётя: Ладно. Тебе скажу. Только никому. Мама клала в суп кубик.
Степан: Какой кубик?
Тётя: Бульонный. Из магазина.
Степан: Бабушка? Кубик? Она же нам всегда говорила: никакой химии!
Тётя: Говорила. А кубики у неё лежали в банке с гречкой. Я их нашла, когда мне было двадцать лет.
Степан: И ты молчала тридцать лет?
Тётя: А что мне было делать? Это её суп. Её секрет.
Степан смеётся. Надежда тоже смеётся и вытирает руки.
Тётя: Вот, возьми себе суп домой. Полкастрюли.
Степан: А через год, на годовщину, сваришь с кубиком?
Тётя: Сварю. Как мама. Только кубики купи сам. Мне стыдно.