Сухой человек
Меня зовут Тайга. Так меня зовёт Юрий, а Юрий у нас главный, потому что у него ключи от машины.
По субботам он кладёт в сумку три вещи: термос, книгу и полотенце. Полотенце — мой враг. В ту субботу я это доказала.
Мы приехали на озеро первыми. Юрий дошёл до мостков, сел на край и достал книгу. Сухой. Совершенно сухой человек. Так нельзя.
На мостках он сидит всегда одинаково: сначала минут пять смотрит на воду, потом открывает книгу и уже не смотрит никуда. Я это знаю наизусть.
Я разбежалась и прыгнула с мостков. Вода поднялась столбом. Потом я вылезла, подошла к Юрию вплотную и отряхнулась. По-моему, это была отличная работа.
Но он успел закрыть книгу и отойти на два шага.
«Тайга, ну куда ты», — сказал он и вытер очки.
Потом вернулся на своё место. Сухой.
Тогда я принесла палку. Палка была хорошая, длинная, я нашла её ещё в прошлую субботу под скамейкой. Я положила её Юрию на колени — мокрую, прямо из озера. Юрий взял палку и бросил в воду. Я сплавала за ней и принесла обратно. Он бросил снова. Так мы делали раз десять. Плавала я, а не он. Значит, опять ничего не вышло.
Я села рядом и стала думать. Думала я недолго.
Полотенце лежало на мостках, у самой сумки. Я взяла его в зубы, добежала до края и прыгнула вместе с ним.
«Отдай!» — закричал Юрий.
Я отплыла подальше. Полотенце было тяжёлое и тянуло вниз, но я держала.
Сначала он ходил по мосткам и звал меня. Потом снял рубашку, поставил очки на сумку и всё-таки зашёл в воду.
Мы купались до самого обеда. Полотенце вытащили вместе, и до вечера оно сохло на скамейке, а вытираться было нечем.
Юрий говорит, что я не умная, а хитрая. Пусть говорит. Главное, что в тот день на мостках не осталось ни одного сухого человека.