Девять часов до восьми
Я позвонила маме в одиннадцать вечера. Поздно, я знаю, но сын кричал уже третий час, и я больше не могла.
«Регина? Я тебя утром поздравила с первым месяцем, а ты весь день молчишь. Что случилось?» — сразу спросила мама.
«У него болит живот. Он плачет весь вечер. Мам, а вдруг он заболевает?»
«Не заболевает», — спокойно ответила мама. Она даже не сделала паузу. «Температуру мерила?»
«Тридцать шесть и шесть».
«Медсестра из поликлиники приходила?»
«Утром. Сказала, что всё хорошо и что живот в первый месяц болит почти у всех».
«Ну вот. Медсестра сказала — значит, всё хорошо. Ты сама кричала каждый вечер ровно три месяца. Я тогда плакала вместе с тобой, а бабушка носила тебя по коридору».
«И что делать?»
«Положи его к себе на живот. Тёплая рука помогает лучше всех лекарств. И закрой уже интернет, я тебя прошу».
Я засмеялась первый раз за день.
«Завтра приеду к восьми», — сказала мама. «Обещаю. Ты будешь спать, а я буду его носить».
Мама пообещала — значит, приедет. Она никогда не опаздывает, даже на поезд, даже к врачу.
Сын всё ещё плакал. Я взяла его на руки и положила тёплую руку ему на живот. До восьми утра оставалось девять часов — вот это я уже могла.